Ничего не выходит с проработкой боли. Тупик.

МТ говорит, тупик - это туда, куда я от боли ухожу.
Ладно. Идем обратно в боль. Если печаль - это бескрайнее море, то боль - это бескрайнее поле огня до неба.

Я не понимаю, что с ней делать при условии, что справедливости нет, возмездия нет, и смысла тоже нет. Нет никакого смысла в том, что пришлось эту боль пережить - она результат глухоты, слепоты и беграмотности взрослых. Она не наказание за грехи, не ваучер и не предоплата за счастье. Она просто была причинена, безо всякого глубокого, разумного или вообще какого-либо смысла. И количество ей - сорок лет.

Я не понмаю, что с ней делать. Правда. Не понимаю, как это можно переработать или отпустить.
Особенно не понимаю, что делать с пониманием бессмысленности. У меня не укладывается в голове. Голова хочет решения, а решения нет. И я уже не в том возрасте, чтобы верить, что какие то ни было отношения, вещи или занятия это решение содержат. Т.е. добрались уже до экзистенциального уровня, и там тоже нет.

Я:
- Где дают эти решения? Я первая в очередь.
МТ:
- За вами буду.

Не знаю, что с этим всем делать. Чувствую себя не человеком, а статистикой.